- Mais... mon cher ami! - - Là, là. Pas de gros mots.
❧
La guirlande n'est plus, ni le brun violier, - Qu'un arôme qui meurt au fond de ton armoire - A glace. Que ne puis-je aussi bien oublier - Un acide parfum qui perce ma mémoire.
◆
À lire aussi de Paul-Jean Toulet
Ce n'est qu'en soi, et de soi-même déchiré, qu'on puise sa sagesse: si tu as soif de savoir, bois ton sang.
Il y a dans l'amour un moment où l'on oublie ses prénoms réciproques : les dames s'en tirent en appelant leur mère, qui heureusement ne vient pas.
Qui les veut faire durer, il faut couvrir son feu de cendres, et son amour de mystère.
Les chiens se donnent à l'envi des femmes, fidèlement. Et s'ils changent, c'est de maître, mais non pas de servitude.
Dans la même œuvre
Les violettes sont le sourire des morts.
Ne force pas qui veut les portes de l'enfer.
Ne pleure pas: d'être identique - C'est un rêve des dieux.
L'amour, au déclin de l'été, - Ni la mer, ne s'affronte.
Badoure, il n'est jardin que des fleurs où l'on aime.